É uma história curiosa que tenho que contar, uma história de difícil absorção e entendimento, por isso é uma sorte que eu tenha as palavras para cumprir a tarefa. Se eu mesma digo isto, quando talvez não devesse, é que, para uma menina da minha idade, tenho um óptimo vocabulário. Extremamente bom, para falar com franqueza. Porém, devido às opiniões rígidas do meu tio em relação à educação das mulheres, tenho escondido a minha eloquência, soterrado o meu talento e mantido apenas as formas mais simples de expressão aprisionadas no cérebro. Tal dissimulação transformou-se em hábito e foi motivada pelo medo, pelo grande medo de que, se falasse como penso, ficaria evidente o meu contacto com os livros e eu seria banida da biblioteca. E, como expliquei à pobre Mrs. Whitaker (pouco antes da sua trágica morte no lago), isso é algo que não acredito que possa suportar.
A Menina Que Não Sabia Ler
de John Harding
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