Durante três longos dias, a costa tinha sido assolada por uma tempestade tremenda e furiosa. As ondas atiravam-se contra as velhas escarpas com uma raiva que poucos tinham alguma vez testemunhado e, seguramente, como nada que eu já tivesse visto nos meus treze anos de vida - e nunca morei noutro lugar.
A Velha Estalagem, a minha casa, ficava empoleirada no cimo de uma escarpa, agarrando-se para não cair, como uma lapa presa a uma rocha durante a maré alta. Ficava num promontório sinuoso que se vinha esboroando ininterruptamente ao longo dos séculos até restar apenas um estreito caminho que a ligava ao resto da Cornualha. Estava dentado de um lado e de outro como o resto de uma maçã comida, esculpido em forma de ponte, e ameaçava ruir a qualquer momento, transformando a casa numa ilha e a minha família e eu em ilhéus.
A tempestade era assassina e tinha atravessado velozmente a atlântico, sem aviso prévio, como um monstro selvagem e voraz. Muitos pescadores ao longo de toda a costa tinham sido apanhados de surpresa pelas suas garras e as suas pálidas viúvas corriam desesperadas pelos cais e pelo porto.
Contos de Terror do Navio Negro
Chris Priestley
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